(c)
Боль прошлого-всего лишь боль.Такая мелкая человеческая пакость-ничего более.Но как порой невыносимо
она терзает своими острыми коготками,заставляя снова в гнетущей тишине сумерек произносить одно и то же имя.
Я расскажу вам одну историю.Она банальна,как и практически все под нашей луной.И все это-давно в прошлом.Но почему-то именно сегодня
я вспоминаю.
Это история некоего мистера X.Пусть вас не волнует кем он являлся на самом деле.Наш инкогнито был весьма недурен собой и умен,что во все времена привлекало
девушек.Как мотыльков на огонь.Он не любил никого,само это чувство было ему незнакомо.Одну он выделял из прочих,хотя это было скорее обоюдное желание к союзу.
Желание быть с кем-то таким же красивым,как и ты сам.Со стороны мистера X это было стремление оберегать и защищать что-то принадлежащее только ему,
такого никогда не случалось с ним ранее.
Но,как и все сказки,эта закончилась.Они рассталисьЭто было не больно,к чему лицемерие?Ведь он встретил своего
личного ангела.
Банально и странно описывать все,что было.Она его ненавидела,потому что безнадежно любила другого.Она боялась,потому что
не знала,как реагировать на чувства X.А он знал,что должен завоевать ее.Чего бы это не стоило-боли,страданий,потери всех тех ценностей,что еще у него оставались.
Но время шло,а ничего не менялось.Тогда X решился на ту вещь,которой боялся более всего на свете,которая могла бы
стать кошмаром любого-но для него это стало явью.Они не стали ближе,но иногда она приглашала его в свою постель.Редко.
Я не хочу,чтобы вы думали о ней превратно.Она стояла между двух стальных мечей,шаг в сторону означал смертельную боль.А в ее жизни и без этого боли было предостаточно.Сердце ее могло принадлежать только одному-и это был не X.Но он принимал то,что она могла дать.И любил еще больше.
Она стала миром,наваждением,густой ненавистью и обожанием.И чем больше проходило времени,тем явственней он понимал-все пустое.Ему недостаточно ее тела,а она не в состоянии поделиться еще чем-то.Наваждение стало отчаянием.Отчаяние стало безумием.Они пытались убить друг друга.А через секунду скидывали остатки одеяний.Он смертельно ненавидел ее за ту боль,что она причиняла ему.Ежеминутно.Ежесекундно.А уйти не мог,проклиная себя за слабость.
А однажды все кончилось.Он встал под пулю,что предназначалась ей.Это не было обдуманным решением,но так было правильно.Верно.Необходимо.
Смерть от выстрела бывает быстрой,но редко.Чаще всего,если стреляет не профессионал,агония может длиться часами.X повезло.
В его случае это не заняло более пяти минут.Она шептала,что любит его,что она была слепа и не видела этого.Что его смерть принесет ей пустоту и вечное одиночество.А он хохотал.Разрывались сосуды,гасло зрение,останавливалось сердце.А он хохотал.До последней cекунды.И,искаженное усмешкой,лицо не изменило своего выражения и после.
Вот и все.Банально.Просто.И даже скучно.Неважно,уверяю вас,о ком этот рассказ.Суть в другом:любовь-это не розовый замок в окружении мирного леса.И не сияющие небесные своды.Любовь бывает хуже,чем ненависть.
Но мы-как мотыльки летим на этот пожирающий огонь,зная,что через секунду от нас останется лишь пепел.
Pulvis et umbra sumus.
Боль прошлого-всего лишь боль.Такая мелкая человеческая пакость-ничего более.Но как порой невыносимо
она терзает своими острыми коготками,заставляя снова в гнетущей тишине сумерек произносить одно и то же имя.
Я расскажу вам одну историю.Она банальна,как и практически все под нашей луной.И все это-давно в прошлом.Но почему-то именно сегодня
я вспоминаю.
Это история некоего мистера X.Пусть вас не волнует кем он являлся на самом деле.Наш инкогнито был весьма недурен собой и умен,что во все времена привлекало
девушек.Как мотыльков на огонь.Он не любил никого,само это чувство было ему незнакомо.Одну он выделял из прочих,хотя это было скорее обоюдное желание к союзу.
Желание быть с кем-то таким же красивым,как и ты сам.Со стороны мистера X это было стремление оберегать и защищать что-то принадлежащее только ему,
такого никогда не случалось с ним ранее.
Но,как и все сказки,эта закончилась.Они рассталисьЭто было не больно,к чему лицемерие?Ведь он встретил своего
личного ангела.
Банально и странно описывать все,что было.Она его ненавидела,потому что безнадежно любила другого.Она боялась,потому что
не знала,как реагировать на чувства X.А он знал,что должен завоевать ее.Чего бы это не стоило-боли,страданий,потери всех тех ценностей,что еще у него оставались.
Но время шло,а ничего не менялось.Тогда X решился на ту вещь,которой боялся более всего на свете,которая могла бы
стать кошмаром любого-но для него это стало явью.Они не стали ближе,но иногда она приглашала его в свою постель.Редко.
Я не хочу,чтобы вы думали о ней превратно.Она стояла между двух стальных мечей,шаг в сторону означал смертельную боль.А в ее жизни и без этого боли было предостаточно.Сердце ее могло принадлежать только одному-и это был не X.Но он принимал то,что она могла дать.И любил еще больше.
Она стала миром,наваждением,густой ненавистью и обожанием.И чем больше проходило времени,тем явственней он понимал-все пустое.Ему недостаточно ее тела,а она не в состоянии поделиться еще чем-то.Наваждение стало отчаянием.Отчаяние стало безумием.Они пытались убить друг друга.А через секунду скидывали остатки одеяний.Он смертельно ненавидел ее за ту боль,что она причиняла ему.Ежеминутно.Ежесекундно.А уйти не мог,проклиная себя за слабость.
А однажды все кончилось.Он встал под пулю,что предназначалась ей.Это не было обдуманным решением,но так было правильно.Верно.Необходимо.
Смерть от выстрела бывает быстрой,но редко.Чаще всего,если стреляет не профессионал,агония может длиться часами.X повезло.
В его случае это не заняло более пяти минут.Она шептала,что любит его,что она была слепа и не видела этого.Что его смерть принесет ей пустоту и вечное одиночество.А он хохотал.Разрывались сосуды,гасло зрение,останавливалось сердце.А он хохотал.До последней cекунды.И,искаженное усмешкой,лицо не изменило своего выражения и после.
Вот и все.Банально.Просто.И даже скучно.Неважно,уверяю вас,о ком этот рассказ.Суть в другом:любовь-это не розовый замок в окружении мирного леса.И не сияющие небесные своды.Любовь бывает хуже,чем ненависть.
Но мы-как мотыльки летим на этот пожирающий огонь,зная,что через секунду от нас останется лишь пепел.
Pulvis et umbra sumus.